Ja, Sansa ist noch sehr jung. Aber sie soll auch Königin werden, oder zumindest eine Burg führen. Da soll Catelyn ihr nicht auch mal etwas reineren Wein eingeschenkt haben, etwas Realismus eingeimpft?

Es ist schwierig: Ist Sansa einfach so verträumt – oder schreibt George Martin sie einfach schlecht? Ich erinnere mich da an Buffys kleine Schwester, die ursprünglich neun sein sollte, dann 15 wurde, aber manchmal doch eher wie eine Neunjährige wirkte oder behandelt wurde. Wann ist die Figur nicht einfach nur die Figur, sondern ein Problem des Autors?

…(T)he septa had only told her it was not her place to question her lord father’s decisions.

That was when Lord Baelish had said, “Oh, I don’t know, Septa. Some of her lord father’s decisions could do with a bit of questioning. The young lady is as wise as she is lovely.” He made a sweeping bow to Sansa, so deep she was not quite sure if she was being complimented or mocked.

Septa Mordane had been very upset to realize that Lord Baelish had overheard them. “The girl was just talking, my lord,” she’d said. “Foolish chatter. She meant nothing by the comment.”

Lord Baelish stroked his little pointed beard and said, “Nothing? Tell me, child, why would you have sent Ser Loras?”

Sansa had no choice but to explain about heroes and monsters. The king’s councillor smiled. “Well, those are not the reasons I’d have given, but…” He had touched her cheek, his thumb lightly tracing the line of a cheekbone. “Life is not a song, sweetling. You may learn that one day to your sorrow.”

Da hat Littlefinger Recht. Wenn Sansa das aus erster Hand erleben muss, kann es schmerzhaft werden. Vielleicht sollten Eddard und Cat sie mal zur Seite nehmen.

Gleichzeitig ist mir Sansa aber auch etwas unsympathisch, weil sie doch ein wenig hochnäsig ist.

Sansa thought she was being silly; Jeyne was only a steward’s daughter, after all, and no matter how much she mooned after him, Lord Beric would never look at someone so far beneath him, even if she hadn’t been half his age.

It would have been unkind to say so, however, so Sansa took a sip of milk and changed the subject.

Auch im Umgang mit Arya ist Sansa nicht nur das »gute Mädchen«, sondern die Bessere der beiden. Ihrer Ansicht nach. Das ist nicht verwunderlich und das macht Sansa auch nicht zu einer schlechten Figur, aber es bewirkt in mir Mitleid und auch Abneigung. Ich mag solche Menschen eben nicht, selbst wenn ich verstehe, dass Sansa nur tut, wozu man sie erzogen hat. Sie ist in Standesdünkel aufgewachsen, und man hat ihr alle Regeln erklärt.

Das Problem: die Regeln sind gar nicht die Regeln. Frauen können das Spiel Patriarchat nicht gewinnen, ob sie nun Regeln erfüllen oder brechen. Und Sansa gewinnt für ihren Gehorsam auch keinen Pokal.

In the songs, the knights never killed magical beasts, they just went up to them and touched them and did them no harm, but she knew Joffrey liked hunting, especially the killing part.

Sie ist ja nicht blind. Aber sie schließt auch nicht die rechten Schlüsse aus dem, was sie sieht. Sansa ist tatsächlich, so wie wir sie lesen, sehr naiv.

Dann kommt Eddard und wil die Kinder heim schicken. Mit Syrio Forel, aber ohne Joffrey. Wie kann er Sansa erklären, dass sie nun doch nicht Königin werden soll? Dass sie diesen schönen Jungen nicht ehelichen soll? Dass sie zurück in den langweiligen Norden soll?

“I love him, Father, I truly truly do, I love him as much as Queen Naerys loved Prince Aemon the Dragonknight, as much as Jonquil loved Ser Florian. I want to be his queen and have his babies.”

Die Arme. Hier tut sie mir wirklich leid. Es folgt ein Wortwechsel, der uns im nächsten Kapitel noch beschäftigen wird.

“I’ll give him a son with golden hair, and one day he’ll be the king of all the realm, the greatest king that ever was, as brave as the wolf and as proud as the lion.”

Arya made a face. “Not if Joffrey’s his father,” she said. “He’s a liar and a craven and anyhow he’s a stag, not a lion.”

Sansa felt tears in her eyes. “He is not! He’s not the least bit like that old drunken king,” she screamed at her sister, forgetting herself in her grief.

Father looked at her strangely. “Gods, “ he swore softly, “out of the mouth of babes…”

Eddard ahnt, was wir schon länger ahnen: Joffrey ist nicht Roberts Sohn, sondern ein reiner Lannister. Und obwohl Sansa noch einiges an Zuspruch und Erklärung gebrauchen könnte, ist sie für ihn vergessen. Es gilt: die Kinder gehen zurück nach Winterfell – Sansa kann einem wirklich leid tun.

Demnächst: Arya

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Arya schwankt dabei zwischen Neid – sie beklagt ihr ungerechtes Leben, weil Sansa in allem besser ist und neben dem hübschen Prinzen sitzen darf – und Trotz. Warum soll sie nicht mit Schwertern kämpfen, wenn ihr die Nadel nicht gehorcht? Aber auch da passt sie nicht, denn als Mädchen hat sie auf dem Kampfplatz nichts zu suchen.

Es ist kein Wunder, dass sich Arya und Jon so gut verstehen. Beide bekommen sie vorgelebt, was sie nicht erreichen können. Arya wird weder so wie Sansa werden, noch wird man sie wie Bran behandeln. Und Jon gehört eben auch nirgends richtig hin. Da ist das ähnliche Aussehen nur ein äußerer Spiegel der Gemeinsamkeiten.

Mir gefällt, wie Jon in diesem Kapitel erscheint:

Jon looked her over with all his fourteen-year-old wisdom. “You’re too skinny,” he said. He took her arm to feel her muscle. Then he sighed and shook his head. “I doubt you could even lift a longsword, little sister, never mind swing one.”
(…)
Jon shrugged. “Girls get the arms but not the swords. Bastards get the swords but not the arms. I did not make the rules, little sister.”
(…)
“Nothing is fair,” Jon said. He messed up her hair again and walked away from her, Ghost moving silently beside him.

Wo er gerade noch eher wie ein Junge erschien, ist er nun – für die jüngere Arya – eindeutig eine Respektsperson, ein weiser Ratgeber. Wenn Jon Joffrey einen kleinen Scheißkerl nennt, so klingt das wie Wahrheit. Ich finde, die Beziehung dieser beiden ist toll beschrieben.

Überhaupt:

“He’s our brother,” Arya said, much too loudly. Her voice cut through the afternoon quiet of the tower room. Septa Mordane raised her eyes. She had a bony face, sharp eyes, and a thin lipless mouth made for frowning. It was frowning now. “What are you talking about, children?”
“Our half brother,” Sansa corrected, soft and precise. She smiled for the septa. “Arya and I were remarking on how pleased we were to have the princess with us today,” she said.
Septa Mordane nodded. “Indeed. A great honor for us all.” Princess Myrcella smiled uncertainly at the compliment. “Arya, why aren’t you at work?” the septa asked. She rose to her feet, starched skirts rustling as she started across the room. “Let me see your stitches.”
Arya wanted to scream. It was just like Sansa to go and attract the septa’s attention. “Here,” she said, surrendering up her work.

Hier kommt, wenn ich mich nicht irre, Sansa ihrer Schwester zuhilfe, indem sie ein Alibi erfindet. Aufmerksam wurde die Septa durch Arya selbst. Aber wenn man gerade sauer auf die ältere Schwester ist – wer merkt das schon?

Es ist natürlich einfach für mich, Arya zu mögen, und leichter, als Sansa zu mögen. Arya ist schließlich diejenige, die nicht passt, die ihrer Rolle nicht entspricht und sich dann trotzig derselben verwehrt. Sansa ist angepasst, sie erfüllt die Vorstellungen, mit denen man sie erzogen hat. Und so hat Arya Recht: das Leben ist ganz und gar nicht fair, aber Sansa leidet auch darunter. Rebellion kann auch Freiheit bedeuten, und im Kampf um Lesergunst bedeutet es auch einen großen Vorteil.

An diesen beiden Kindern werden wir noch sehen, wie es mit der Rolle von Mädchen in Westeros aussieht. Wir werden uns auch fragen können, wer von beiden es wohl schwerer hat – auch, wenn wir uns Catelyn und Cersei als erwachsene Versionen des Frauenbildes ansehen.

Zuerst aber widmen wir uns noch mal kurz den Jungs. Wir erleben ja, wie der Thronprinz sich Robb gegenüber verhält. Nicht nur, wie Jon bemerkt, trägt er zwei Wappen auf der Brust, er düpiert Robb auch in dessen eigenem Schloss. Robb, der Ältere der beiden, muss sich nun als Feigling bezeichnen lassen, weil ihm ein scharfes Schwert untersagt wurde.

The burned man looked at Robb. “How old are you, boy?” “Fourteen,” Robb said. “I killed a man at twelve. You can be sure it was not with a blunt sword.”

Ich kann mir nicht helfen: ich verstehe den Waffenmeister da sehr gut. Was passierte, würde Robb dem Prinzen eine Verletzung beibringen (oder auch umgekehrt)? Scharfe Schwerter und Jugendliche klingt wie das sichere Rezept für ein Unglück. Gleichzeitig wollen sich gerade diese Jungs (Mädels dürfen ja eh nicht) auch als männlich erweisen und sehen in so einer Beschränkung wenig Sinn. Wenn dann noch Umstehende und Erwachsene in den Spott einfallen…

Nun ja. Wir sind dabei, nach und nach alle Figuren genauer kennen zu lernen, während sich alle auf ihre jeweiligen Wege machen. Im nächsten Kapitel geht es entsprechend weiter mit Bran. Und es geht hoch hinaus.

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Man stelle sich vor: zwei Sportmannschaften stehen sich gegenüber, aber während der Spielführer von Mannschaft A noch überlegt, auf welches Tor man spielen wird, reißen sich seine Mitspieler schon mal den Ball unter den Nagel. So in etwa ist das, was nun passiert.

Die Volturi halten sich an den Händen, um sich zu beraten. Währenddessen versucht Jane bereits, einzelne Vampire anzugreifen und mit ihrem Schmerzblick auszuschalten. Als Bella diese Angriffe problemlos abwehrt, schaltet sich Alex ein und breitet seinen betäubenden Nebel aus, um die Gegner der Volturi zu lähmen.

Und niemand kümmert das.

Ich meine, es ist eine Sache, ob die Manipulation von Chelsea bereits versucht wird. Deren Effekt ist ja nur, dass Vampire zu den Volturi überlaufen. So eine Kraft kann man heimlich einsetzen und leugnen. Aber ein Blick, wodurch jemand schreiend auf dem Boden liegt? Ein Feld voller Nebel, der Vampire lähmt? Wie kann das nicht als Angriff verstanden werden? Das mindeste sollte doch sein, dass man den Volturi sagt, sie sollen ihre Leute unter Kontrolle halten.

Das Problem ist Stephenie Meyer (mal wieder). Dadurch, dass die Volturi sowohl die Bösewichte sind als auch die Polizei, ist völlig unklar, ob sie für ihr Verhalten nun büßen sollten oder nur ihre Rolle erfüllen. Als Bösewichte ist es unrealistisch, dass sie weiterhin als Polizei ernst genommen werden. Dann aber ergibt es wenig Sinn (s.u.), wenn man versucht, den Streit zu schlichten. Gleichzeitig ist es für eine Polizei, die zwar eigensinnig ist, aber auch gewillt, den Schein zu wahren, unsinnig, derartig offensichtlich auf Kampf aus zu sein. Warum soll dann jemand ernst nehmen, was sie beraten?

Für Smeyer scheint es unausgesprochene Vampirregeln zu geben. Deswegen wahren die Volturi den Schein. Deswegen reden sie so gekünstelt. Deswegen bekommt Edward am Ende seine lange Redezeit. Die Volturi können es sich irgendwie nicht leisten, als willkürliche Herrscher dazustehen. Warum? Gibt es eine Gerechtigkeitsliga für Vampire? Sind sie einfach gut erzogen? Das Gesetz hat schließlich nur Macht, wenn seine Einhaltung verfolgt wird. Aber die Volturi verfolgen die Einhaltung – sie haben sich selbst zu den Richtern gemacht. Sich selbst verurteilen werden sie ja aber nicht, oder?

All dieser Vorlauf, um nicht über die Actionszene schreiben zu müssen. Die beginnt mit Bella, die Jacob bittet, sich fluchtbereit zu machen.

Edwards und Jacobs Gesichter waren nahezu identische Masken des Schreckens, obwohl einer von beiden ein Tier war.

Wie sieht das aus? In meiner Vorstellung nur lächerlich, wenn ein Wolf eine Schreckensmaske aufsetzt. Dass Jacob dann noch eine Träne von der Größe eines Baseballs vergießt… (Durchmesser von etwa 7,4 cm) Weil Oberflächenspannung nichts mit Tränengröße zu tun hat und Jacob noch nicht besmeyert genug aussieht.

Und dann verabschiedet sich Edward von Jacob:

»Auf Wiedersehen, Jacob, mein Bruder… mein Sohn.«

Mein Bruder, mein Sohn. Wo kommt das denn her? Wahrscheinlich ist Edward nur froh, dass er zumindest weiß, wer später mit seiner Tochter schlafen wird. Weil eine drei Monate alte Tochter durchaus schon den Mann ihres Lebens wählen soll und das romantisch ist.

Ganz davon ab, wie bescheuert dieser Spruch ist. Mein Bruder, mein Sohn. Pffft!

Dann: Action. Chelseas Angriff liest sich so: »plötzlicher flatternder Druck«. Und damit beginnt der Angriff der Volturi oder auch die große Bella-Show.

Chelsea hat keine Chance. Also greift Jane ein: »ein viel schärferer Stoß« haut gegen Bellas Schild. Für Bella kein Problem.

Ich frage mich, woher Jane weiß, dass Chelsea nicht erfolgreich war. Immerhin können die alle nicht Gedanken lesen, und Jane versucht ja gleich, ein Dutzend verschiedene Vampire flachzulegen.

Edward nennt dieses Verhalten übrigens den »normalen Ablauf«. Weshalb es wohl auch nicht schlimm ist, wenn sich Alec einschaltet. Seine ach so gefährliche Kraft (alle Sinne betäuben) ist ein Nebel, der sich langsam und gemächlich über die Weide bewegt. Also eine Kraft, der Vampire problemlos ausweichen können sollten. In der Tat kann man beim ersten Anzeichen fliehen oder Alec angreifen – hat aber bislang wohl noch niemand versucht.

Stattdessen kriegen wir den langsamen Nebel und Benjamin, der den Nebel zerstreuen will – mit Wind. Was unglaublich spannend ist. Langsamer Nebel gegen Wind. Der Nebel lässt sich jedoch nicht beeinflussen, auch nicht, als Benjamin eine Erdspalte öffnet.

Aber Bellas Schild hält ihn natürlich auf. Problemlos. Und Stephenie Meyer gelingt die Quadratir des Kreises.

Ich würde den anderen mehr helfen, wenn ich still stand.

Bella ist die mächtigste Vampirin überhaupt – und gleichzeitig völlig und absolut passiv. Sie kann niemanden mit ihrer Macht beeinflussen, sie kann nur schützen. Es ist die stereotype Frauenrolle und zugleich eine Allmachtfantasie. Bella braucht immer noch körperlichen Schutz. Sie kann immer noch selbst nichts erreichen. Aber sie kann unterstützen und beschützen.

Mir ist ein wenig übel, muss ich sagen.

Zurück zur Lichtung. Die Volturi wollen gerade das Ergebnis ihrer Abstimmung bekannt geben, als sich die großartigste Szene überhaupt anbahnt. Und das, obwohl wir gerade schon »mein Bruder, mein Sohn« hatten.

»Plötzlich versteifte sich Edward an meiner Seite. »Ja!«, zischte er.

Nicht der beste Pokerspieler aller Zeiten.

»Aro?«
(…) »Ja, Edward?«
(…) »Darf ich zuerst noch einmal einen Punkt klarstellen?«
»Natürlich.«

Warum? Was soll das? Wenn Aro wirklich Krieg will, warum lässt es zu, dass Edward nicht nur spricht, sondern in der Folge auf einem ganz spezifischen Punkt rumreitet? Und wenn er keinen Krieg will, warum bläst er die Sache nicht einfach ab? Trotzdem ist das wahrscheinlich: dass Aro eh gerade gehen wollte und jetzt die Cullens nur ihr Ding machen lässt. Dann sieht es nicht so aus, als sei er wegen der starken Streitmacht der Cullens geflohen.

Die Gefahr, die du in meiner Tochter siehst – die kommt ausschließlich daher, dass wir nicht raten können, wie sie sich entwickelt?«

Worauf will er hinaus?

»Wenn wir also nur sicher wissen würden, was aus ihr wird… gäbe es keinen Bedarf für einen Richterspruch?«

Worauf nur?

Aros Augen verengten sich. »Sie ist absolut einzigartig. Ihre Zukunft kann nur erahnt werden.«

Hmm. Ich komm nicht drauf.

Was immer es ist, es hat mit Alice zu tun. Denn die taucht jetzt auf, und ihr Erscheinen ist genial. Lest selbst.

»Warum kommst du nicht zu uns, Alice?«, rief Edward laut.

»Alice«, flüsterte Esme geschockt.

Alice!

Alice, Alice, Alice!

»Alice!« »Alice!«, murmelten andere Stimmen um mich her.

»Alice«, atmete Aro.

Dass die ganze Wiese plötzlich voll geflüsterter »Alice« ist, und Aro das auch noch atmet… diese Vorstellung ist einfach so absurd und grotesk, ich habe laut gelacht.

Die vorhersehbarste Überraschung der Welt, und Aro läuft noch voll ins Messer wie ein Erstsemester im Debattierverein und nicht wie ein Jahrhunderte alter Vampir – und oben drauf flüstern alle Alices Namen, ob sie Alice kennen oder nicht.

Alice!

Großartig.

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Heute: das Hasenfest.

Es begann mit dem Herrn Jesus. Der Herr Jesus hatte es ziemlich gut: er war nämlich der Sohn Gottes. Insofern kann man auch verstehen, dass er sich um nichts sorgen machen musste. Also sagte er zu seinen Kumpeln: »Kümmert euch nicht um eure Familien, verkauft was ihr habt, und nehmt euch die Natur zum Vorbild!« Die Kumpel fanden das ziemlich lässig. Also saßen sie den ganzen Tag rum und rauchten Gras und sahen den Vögeln und den Bienen zu. Das Ganze war vor dem Krieg, darum gab es noch keine Playstation und keine Wii und nicht mal einen Gameboy. Also war es schnell mal langweilig. Der Herr Jesus war zwar Zauberkünstler, aber beim zehnten Mal ist das auch nicht mehr so toll, wenn einer auf dem Wasser läuft oder Löffel verbiegt oder Wasser rot färbt oder einen Hasen aus dem Hut zieht.

Eines Tages saßen die Jünger also so um den Herrn Jesus rum und sahen zu, wie die beiden Hasen von dem Herrn Jesus das taten, was Hasen eben so tun. »Sag Mal, Jesus«, sagte Judas, der ohnehin recht vorlaut war. »Wieso sind wir eigentlich alles Männer?«

Der Herr Jesus wurde rot und sagte erst Mal nichts. »Mensch«, sagte Thomas, »der Judas hat Recht! Wir sollten uns ein paar Frauen holen!«

»Das geht nicht«, sagte Jesus schließlich. Und als der Protest verklungen war, erklärte er: »Ich bin der Sohn Gottes. Ich darf mich nicht fleischlich versündigen.«

»Ich bin der Sohn von Mekhet dem Schächter«, sagte Levi, der manchmal auch Matthäus genannt wurde, weil er so schlecht Englisch sprach. »Ich darf!« Und die anderen stimmten zu.

Bald waren die Kumpel nicht mehr zu sechst, sondern hatten sich in der Zahl verdoppelt. Simone, Petra, Andrea, Johanna, Philippa und Thaddäa rauchten auch gerne Gras und chillten und hatten Spaß daran, sich die Langeweile mit den sechs Männern zu vertreiben, die nun nicht mehr mit dem Herrn Jesus im selben Zelt schliefen. Nur der Herr Jesus selbst, der durfte ja nicht. Und wer sich dabei etwas Böses denkt: das war ja wie gesagt vor dem Krieg, da war Homosexualität noch illegal, also hat der Herr Jesus vielleicht wirklich nicht gedurft (wobei ganz ehrlich, so in dem Getümmel der Jünger und Jüngerinnen, da weiß man schon mal nicht, wem welche Hand gehört).

Später dann fand der Herr Jesus die Chefs in seinem Land sehr uncool, und weil er eine Revolution wollte, wurde er gekreuzigt. Er wurde an ein auf die Seite gekipptes Andreaskreuz genagelt und ausgepeitscht, bis er starb, ganz ohne Safewort und so. Nach seiner Beerdigung erzählte man sich, der Herr Jesus habe so lange keinen Sex gehabt, dass seine Eier ganz bunt waren. Aber das war wahrscheinlich nur ein Aberglaube, weil in Wirklichkeit passiert so etwas nicht. Vielleicht lag das auch an den Peitschen. Oder vielleicht werden die Eier nur dann bunt, wenn man der Sohn Gottes ist. Keine Ahnung.

Jedenfalls war kaum anderthalb Tage später das Grab von dem Herrn Jesus plötzlich leer. Die Kumpels von dem Herrn Jesus behaupteten, sie hätten ihn gesehen, wie er auf einem großen Hasen in den Himmel geritten sei und dabei habe er bunte Eier zurückgelassen. Aber die Kumpels von dem Herrn Jesus waren auch ziemlich zugedröhnt und hatten zwei Tage lang durchgefeiert: Abschiedsparty.

Na ja, darum feiern wir jedenfalls das Hasenfest. Weil wir da die Wahl haben: entweder poppen wir wie die Karnickel oder wir kriegen bunte Eier. Also geben wir die bunten Eier an unsere Kinder weiter – die sollen ja noch keinen Sex haben – und halten uns selbst an die Hasen. So findet die Evolution mal wieder einen Weg, uns zur Fortpflanzung zu bringen.

Amen.

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Ich spürte seinen Atem in meinem Rücken, aber ich getraute mich nicht, ihn anzusehen.
»Sag es«, forderte er. Und noch einmal: »Sag es. Laut.«
Ich schauderte. Gehorchte. »Hannibal Lecter.«

»Ich bezeichne mich selbst als Vegetarier«, sagte Hannibal mit Schalk in den Augen. »Das heißt, ich weide nur Tiere aus. Meistens Hunde oder Katzen, die mir über den Weg laufen. Ich foltere sie zu Tode, um es nicht mit Menschen zu tun, aber um ehrlich zu sein, ist es doch nicht dasselbe. Ich mache das jetzt schon seit Jahren, und doch spüre ich den Drang immer noch in mir.«
»Ach«, sagte ich. »Ich habe keine Angst vor dir.«

»Kennst du die Krimiserien von den FBI-Psychologen, die ein Profil des Täters erstellen?«, fragte Hannibal. Seine Augen waren so finster wie die Nacht, sein Gesicht war engelsgleich.
»Ja«, flüsterte ich.
»Die meisten dieser Täter haben eine ganz bestimmte Art von Opfer, die sie bevorzugen, die sie geradezu in eine Mordlust versetzen.«
»Soll das heißen…«
»Ja«, sagte Hannibal. »Du bist genau meine Art von Opfer.«

»Weißt du«, sagte Hannibal Lecter und leckte sich die Lippen, »ich habe die ganze Nacht über deinem Bett gestanden und mit mir gerungen. Ich wollte dein Gesicht essen, aber ich wollte auch mit dir ausgehen. Ich spüre den Drang immer noch in mir. Jeden Augenblick könnte ich den Kampf verlieren und deine Leber mit Chianti essen.«
Ich kuschelte mich an ihn. »Ich liebe dich auch.«

Ich drückte meine Lippen auf die seinen, aber er stieß mich fort. Dann schüttelte er den Kopf.
»Wie stark ich doch bin. Gerade war ich so kurz davor, dir die Lippen abzubeißen und mich an deinem Blut zu besudeln. Ich wollte deine Schreie hören, dich langsam zu Tode quälen. Wenn ich nicht wüsste, dass dein Vater mich verdächtigen würde…«
»Er weiß nicht, dass ich bei dir bin«, sagte ich. »Ich habe ihm eine Lüge erzählt, damit du keine Probleme bekommst, solltest du mich töten.«

»Weißt du eigentlich, wie zerbrechlich du bist? Jeden Augenblick könnte ich zugreifen und dir den Arm brechen. Deinen Kopf gegen einen Stein hämmern und wie eine Kokosnuss aufbrechen, um an die Frucht zu gelangen. Jede deiner Bewegungen provoziert mich, dich zu ermorden.«
»Aber du wirst es nicht tun«, sagte ich und lehnte mich an ihn.

»Keine Angst«, sagte Hannibal. »Ich kenne zwei andere Serienmörder, mit denen lebe ich in einer WG. Die können auf deinen Vater aufpassen, während James dich jagt.«

Nee, wat romantisch!

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In der folgenden Arbeit wird zunächst auf die unterschiedlichen Ansätze zur Handlungskompetenz eingegangen. Dabei wird auch der Ansatz der KMK auf logische Schwächen hin überprüft und festgestellt, dass die Handreichung von 2007 keinesfalls der Unsicherheit Abhilfe geschaffen hat. Anschließend wird ausgehend von dieser Unsicherheit das Paradigma der Handlungsorientierung und seine Umsetzung in der Praxis kritisch begutachtet; hier wird besonders auf die Methode des Kooperativen Lernens eingegangen. Damit soll ein Eindruck verschafft werden, welche Herausforderungen auf Lehrpersonen in der Berufsschule warten und wie sie ggf. diesen Herausforderungen begegnen können.

Download der Hausarbeit hier (PDF)

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Am 2. Oktober 2004 erschien der erste Prolog der Story Hour um die Stadt in Ketten. Das erste Kapitel wurde am 20. November im DnD-Gate veröffentlicht. Heute schreiben wir den 29. August 2008. Dazwischen liegen dreieinhalb Jahre Rollenspiel und fast vier Jahre Schreiben. Eine lange Zeit.

Die Abenteuer der Kettenbrecher als Spielleiter begleiten zu dürfen, war mir eine große Freude. Dies war die längste Kampagne meines Rollenspiellebens, und die beste, und zu allem Überfluss endete sie nicht, wie die meisten Kampagnen, mit einem abrupten Schluss wegen Lustlosigkeit, sondern hatte ein richtiges und echtes Ende. Jetzt, mit dem letzten Wort des letzten Epilogs, ist die Geschichte der Kettenbrecher endlich abgeschlossen.

Ich weiß noch gar nicht, wie das in der Zukunft so sein wird, nicht mehr den inzwischen allgegenwärtigen Gedanken zu haben: “Ich muss noch Story Hour schreiben.” Aber in erster Linie denke ich, dass sich diese Idee wie Freiheit anhört.

Man sagt, es ist das schwerste für einen Schriftsteller, ein längeres Werk zu beenden. Jetzt weiß ich auch, warum man das sagt. Mehrmals hätte ich zwischendrin fast aufgehört, hätte das alles sein lassen. Ein Teil von mir hasste es, diese Kapitel zu schreiben. Nicht nur, weil sie so kampflastig sind und noch dazu zumindest halbwegs das D&D-System erkennen lassen sollten, sondern auch wegen der fehlenden Figurenfreiheit. Die Hauptfiguren sind schließlich nicht meine Charaktere, sondern die Spielercharaktere meiner Gruppe. Jede Einsicht in die Figuren muss immer mit dem nötigen Abstand erfolgen, sodass den Spielern nichts vorgeschrieben wird. Zuerst habe ich mich damit begnügt, dafür Zwischenspiele oder Extras zu schreiben, in denen ich die Nichtspieler-Charaktere beleuchtete. Später schlief das ein, weil ich es ein wenig auch einfach hinter mich bringen wollte. Daher – und das ist vielleicht mein größtes Bedauern – habe ich auch keine Geschichte zu jedem der sieben Käfigmacher geschrieben, obwohl ich sie alle geplant hatte. Die Käfigmacher, diese Schurken, die ich nach den sieben Todsünden und der Bildvorlage erstellt habe, die man in den umfangreichen Extras sehen kann
(Grimm: Stolz, Sonnentau: Geiz, Phönix: Wolllust, Gottesanbeterin: Neid, Pfeifer: Unmäßigkeit, Finster: Trägheit, Racheengel: Zorn).

Im Folgenden findet ihr über tausend Seiten Material zu dieser großen Kampagne, davon allein 860 Seiten Story Hour, Extras nicht mitgerechnet. Der Text wurde nur grob überarbeitet, also gibt es bestimmt einige Fehler darin, aber da müsst ihr halt durch. Helden schaffen das. Letzten Endes bin ich, wie Pellir der Gerechte, nur ein einfacher Barde. Als solcher brauche ich Material und Publikum. Darum geht ein großer Dank an meine Spieler Andreas, Georg, Michael, Nils und Oliver (sowie Gastspieler Sebastian), die es schafften, Spielercharaktere mit so viel Leben zu füllen, dass es bei allem Unmut doch immer Spaß machte, über sie zu schreiben, und die Kampagne zu Ende zu bringen. Ein ebenso großer Dank an all die Leser aus dem DnD-Gate, von denen einige als Gastrollen verewigt wurden, aber viel mehr erwähnt werden müssten. Ohne ihre Kommentare und ohne das Wissen, gelesen zu werden, wäre diese Story Hour mit Sicherheit nicht beendet worden. Ich mache das ja nicht für mich. Nicht nur.

Und jetzt kann ich nur noch Mad Mel Gibson zitieren, der in dem Film Braveheart einen weisen Ausspruch ins Drehbuch geschrieben bekam: FREIIIIIHEIT!

Viel Spaß beim Lesen,
Patrick “Berandor” Pricken
Essen, 29.08.2008

Hier ist die PDF mit 1000 Seiten und 12,5 MB Größe.

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In der Ferne konnte ich die Jagdrufe eines Rudels Gummienten hören. Die Zeit drängte. Ich musste hier raus.

»Es ist so unvorstellbar, dass Sie auf einen Plan gekommen sein sollen, den ich nicht bereits verworfen habe, dass es wahrscheinlich stimmt.« Der Roboter sprach aus Erfahrung. »Also erklären Sie mir ihren Plan.«

»Ich glaube, du musst dich nicht vor den Zug werfen«, sagte ich und merkte gar nicht, dass ich den Roboter duzte. Der wiederum seufzte. »Du musst dich in deinen Körper legen, vor dem stehenden Zug. Dann kann ich dich töten.«

»Das ergibt keinen Sinn«, sagte der Roboter.

»Darum wird es funktionieren!«, triumphierte ich.

»Kennen wir uns?«, fragte der Roboter. »Haben Sie noch einen Kopf?«

»Habe ich nicht. Aber wir kennen uns.« Ich breitete meine Arme aus. »Ich kenne das alles hier. Woher wusste ich, dass da hinten Gummienten auf die Jagd gehen? Warum zwinkert der Mond mir zu? Dies ist meine Welt!«

»Können Sie mich dann nicht hier und jetzt töten?«, fragte der Roboter. »Bevor Sie völlig verrückt werden? Das steht nämlich anscheinend kurz bevor.«

»Nein«, sagte ich, »es muss schon alles seine Richtigkeit haben!«

Ich lief die Stufen herab. »Komm schon!«, rief ich, ohne zu sehen, dass der Roboter stehen geblieben war. Ich wusste es einfach.

Auf dem Bahnsteig angekommen, wartete ich, bis ich das Seufzen hörte, dann wies ich in den Tunnel. »Dort entlang!«

Ich lief, so schnell ich konnte, durch die Dunkelheit. Mehrmals fiel ich und schürfte mir die Handflächen auf. Plötzlich stieß ich mit meiner Schulter vor etwas Hartes und stürzte erneut. Ich hatte die U-Bahn erreicht.

Als ich aufstand, tat mein Knie so weh, dass ich kaum laufen konnte. Aber ich ließ mich nicht unterkriegen, nicht so kurz vor dem Ziel, so kurz vor der Heimkehr. Ich schleppte mich am Stahlskelett des Zugs entlang, bis ich die Front erreicht hatte. Halb vor, halb unter der Bahn lag der Körper des Roboters. Er roch nach verbranntem Kabel.

»Roboter?«, fragte ich.

»Ich liege in meinem Körper«, sagte der Roboter. »Es fühlt sich nicht besonders gut an.«

»Keine Angst«, sagte ich. »Es ist gleich vorbei.«

Ich ließ mich auf die Knie nieder und tastete nach seinem Kopf. »Sie beschmieren mich mit ihrem Blut«, beschwerte sich der Roboter.

»Dann sieht es echter aus«, sagte ich. Ich nahm einen Stein von Gleisbett und hob ihn hoch. Dann schmetterte ich ihn nieder.

Das Licht ging flackernd wieder an. Erst das Licht, das mir am entferntesten war, dann einen Schritt näher, dann noch näher, und schließlich auch das Licht über mir.

Ich war immer noch im Tunnel. Der Roboter lag reglos neben mir. Und um mich herum hockten die Gummienten. Sie waren dem Geruch meines Blutes gefolgt. Aus dem Dunkel unter dem Zug funkelten mich die Augen ihrer Anführerin an, einer stummen Ente in schwarzem Leder.

Die Gummienten stürzten sich quietschend auf mich, und mein letzter Gedanke galt dem Roboter. Ich hätte ein besseres Blog schreiben können, ich hätte… gar nichts

Ich ergab mich den Schmerzen, dem Licht – und der Dunkelheit. Und seitdem sitze ich hier und warte, um dir meine Geschichte zu erzählen und dich um etwas zu bitten.

Würdest du mich bitte ein zweites Mal umbringen?

Die Anführerin

(Mit Entschuldigung an Douglas Adams)

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